墙上的老座钟突然敲响，九声钟鸣震得水晶吊灯轻晃。

    院长摘下单片眼镜，用白手帕仔细擦拭，镜片后的瞳孔里映着窗外逐渐亮起的煤气路灯。

    他想起三十年前，自己作为军校生在这同一个会议室里，听老院长讲起1870年色当会战时，学员们如何举着生锈的佩剑冲向法军炮阵。

     “投票吧。

    ”院长重新戴上眼镜，声音低沉如暮鼓，“赞成擂台决斗的，请举手。

    ” 汉斯的手率先举起，如同一柄直指苍穹的军刀。

    紧接着，年轻军官们的手臂此起彼伏，像风吹过麦田般参差不齐却充满力量。

    守旧派的几位老教授则缓缓摇头，冯·吕佐夫的手在桌面悬了片刻，最终还是重重拍在椅把上，拒绝举起。

     窗外，樱花雪突然转急，一片花瓣粘在会议室的玻璃上，宛如一滴凝固的血。

    当计票结果出来时，院长起身打开墙上的暗格，取出一个红丝绒包裹的木盒——里面是学院珍藏的“生死簿”，最后一次使用还是在1914年。

    汉斯接过羽毛笔，笔尖在墨水瓶里蘸了三次，才在泛黄的羊皮纸上落下名字，墨水晕开的痕迹像极了克鲁胸前的伤口形状。

     夜色如浓稠的墨砚，铺天盖地地倾泻下来，将整个世界都浸入了一片深邃的黑暗之中。

    那黑色仿佛有了生命，在空气中游走蔓延，如同人心般捉摸不透，又似此刻汉斯和军官心中的愁云，沉甸甸地压得人喘不过气来。

     两人并肩站在窗前，目光透过玻璃，落在楼下那十一个挺拔的身影上。

    月光被厚重的云层遮挡，只能隐约勾勒出他们年轻而坚毅的轮廓。

    汉斯轻轻叹了口气，手指无意识地摩挲着窗框，军官则沉默地将双手插在口袋里，指尖微微蜷起，仿佛在掩饰内心的波动。

     “二位，不必为难，有什么事情？不妨直说，我们还承受得住。

    ”周卫国的声音打破了令人窒息的沉默。

    他向前迈出一步，身姿笔直如松，眼神中透露出不属于这个年纪的沉稳与坚定。

    其余十人也纷纷抬头，目光灼灼地望向楼上，那神情里有疑惑，有担忧，却唯独没有退缩。