…… 晨雾裹着寒意，街道褪去喧嚣。

     红灯笼在风中微晃，褪色的春联边角卷起，残留的鞭炮碎屑零散地粘在石板缝里，像褪了色的朱砂。

     随着日子一天天的过，大街小巷上的店铺陆续卸下“春节歇业”的牌子，早点摊蒸腾的热气中，老板呵着白雾招呼零星客人。

     城郊的田垄上覆着薄雪，农人弯腰检查麦苗，鞋底沾满湿泥。

     枝头梅花未谢，玉兰却已鼓出毛茸茸的苞，麻雀在电线间跳蹿，啄食撒落的米粒。

     公交站台堆着返程的行李，年轻父母攥紧孩子的手，行李箱轮子碾过水泥地的声响，混着远处工地复工的机械轰鸣。

     暮色里，最后一场烟花在楼宇缝隙绽开，倏忽即逝，如同年味悄然消散的余温。

     正月初七，无论是东州还是南州，因为过年得以休息的人们，全都重整旗鼓，走上了工作的岗位。

     刘弘道自然也是这万千上班族大军其中的一位。

     他身形清瘦，裹一件半旧的灰呢大衣，领口露出浅咖色高领毛衣，肩头总沾着几根猫毛。

     鼻梁上的黑框眼镜因常年伏案微微下滑，镜片后的目光疏淡，眼尾褶痕如揉皱的稿纸。

     两鬓掺了灰白发茬，下颌泛青的胡渣像未校对的错别字，总在熬夜赶版时肆意生长。

     左手虎口有钢笔磨出的茧，指节因常年敲键盘略微凸起，右手小指总不自觉地蜷缩——那是年轻时校稿落下的痉挛习惯。

     嘴角常抿成一条直线，唯有发现好句子时会短暂上扬，如同枯枝倏然抖落一粒雪。

     好在作为三味书屋的老牌总编，公司是没有人会去查他的考勤的。

     但刘弘道却没有因此就迟到早退，反而是数年如一日的兢兢业业。

     这也是他在书屋的立身根本。

     作为自己奉献了半辈子的事业，能在书屋改制之后，依旧留在书屋工作，刘弘道心里已经很是满足。

     来到出版社，在打卡机面前打上卡后，刘弘道便提着黑色公文包朝自己的办公室走去。

     “刘总编，早！”